¿Has tenido alguna vez reminiscencias de una vida pasada mientras estabas en estado de meditación? «A menudo, cuando (el meditador) tenía esta clase de vivencias íntimas –que era, según fases, con relativa frecuencia– se preguntaba si existiría realmente eso a lo que denominaban la reencarnación; o si, por el contrario, todo esto tendría otra explicación, una de esas “al estilo occidental”», por decirlo así. Escribe Ilde Leyda.
“Era muy difícil expresarlo mediante el lenguaje, que siempre parecía quedarse romo».
“Todos nacemos con este misterioso don natural” (T. K. V. Desikachar y Martyn Neal, Yoga, viaje al Corazón)
El meditador, como cada tarde que sus ocupaciones se lo permitían (y él, disciplinado y constante, procuraba que estas fuesen una notable mayoría de ellas), a la consabida hora de costumbre se sentó en su silla; siempre situada en el mismo sitio exacto de la sala de estar y en idéntica posición de frente mirando hacia la amplia puerta de cristal del balcón que daba a las colinas y al imponente monte para comenzar a concentrar su mente. Fijó primero la mirada en unos árboles relativamente cercanos. Pero, de inmediato, los molinos de viento en lo alto de la loma reclamaron su atención y hacia ellos desvió el foco, igual que había hecho tantas otras veces a lo largo de su vida. Pensó que para meditar eran un tema como cualquier otro. Sin embargo, esos bellos molinos centenarios –once exactamente veía él desde su silla, tranquilo, con la espalda bien recta, cómodo– le hablaban del tiempo transcurrido desde su construcción varios siglos atrás, de los trabajos tan sacrificados que tenían que llevar a cabo las gentes de antaño para poder comer aunque fuese un mendrugo de pan… Pero también se conjugaban en su memoria algunos entrañables recuerdos personales de distintos momentos de su vida, desde la infancia hasta el presente… Y entonces se quedó convencido de que para él eran, en realidad, un motivo magnífico en el que tratar de adentrarse durante algunos minutos más aún esa tarde, al tiempo que recordaba otra vez aquella cita de su maestro Martyn Neal:
«Una de las búsquedas fundamentales del yoga es la de tomar conciencia de la realidad tal como esta es”
Una vez pasado ese lapso de siete, ocho o nueve tal vez, minutos, percibió cómo la calidad de su concentración mental había claramente aumentado mucho y pudo así, sin dificultad, escoger un nuevo objeto que se encontrara ahora dentro de la casa. Ladeó un poco la cabeza y vio encima de la mesa un libro de poesía que le habían regalado por Navidad: Winter Gedichte (Poemas de invierno). Él no conocía tan a fondo ese idioma como para leer con pleno gozo la poesía en alemán. No obstante, siempre que le resultara posible de algún modo, sí que prefería leer a los autores en su lengua original, por más que esto le supusiese un mayor esfuerzo y tuviese que estar abriendo el diccionario tantas veces como fuera necesario hasta acabar de completar el significado y el sentido de cada una de las palabras escogidas para el texto en cuestión… Winterlandschaft (Paisaje invernal), por ejemplo, decía así: “Das Feld ist kahl, auf ferner Höhe glänzet// Der blaue Himmel nur, und wie die Pfade gehen,// Erscheint die Natur…” (“El campo está desnudo, en la lejana altura solo resplandece el cielo azul y, a medida que se recorren los senderos, la naturaleza se revela…”). Y pese a que él estaba haciendo su ejercicio de meditación en este otoño suave y dorado y no en invierno alguno; y pese a que incluso la médula del invierno de su tierra distaba tanto de los gélidos e interminablemente oscuros y blancos inviernos de Centroeuropa, él en esos momentos sí que experimentaba una profunda vivencia de lo que es el significado más auténtico de la palabra “comunión”: sentía que esas palabras en ese idioma extranjero y tan distinto al suyo (o, mejor dicho, a los suyos), iban abriendo en su corazón y en su alma una especie de pasadizos y de compuertas que se alumbraban con una luz muy cálida proveniente de no sé qué ámbitos o pasados anteriores incluso a sus propios días en este planeta. A menudo, cuando tenía esta clase de vivencias íntimas –que era, según fases, con relativa frecuencia– se preguntaba si existiría realmente eso a lo que denominaban la reencarnación; o si, por el contrario, todo esto tendría otra explicación, una de esas “al estilo occidental”, por decirlo así.
Y entonces se volvió a acordar de manera muy vívida de aquel hermoso paseo precisamente en la mitad de un invierno: se trataba de una caminata en solitario que le había sido dado disfrutar durante una mañana por el camino circular que había ocupado antiguamente la muralla de aquella ciudad germánica del saber y de la ciencia. Mientras iba andando, atravesando el abrazo inmenso del tupido telón del frío con su grueso abrigo, sus botas altas con tacones, sus guantes y su bufanda preferida bien enrollada al cuello, su mente –interiorizada y, a la vez, muy consciente y sensible al entorno: al frío que le arañaba el rostro, a cada una de las pisadas de sus botas sobre la tierra, a los árboles sin hojas, al graznido de los cuervos, a los tejados cercanos de las casas, al contundente edificio del teatro nacional, a algún que otro transeúnte o deportista con quien se cruzaba, al pálpito sordo de la ciudad…– iba concentrándose gradualmente más y a cada paso más; hasta que llegó ese intervalo en el que tuvo la clara impresión de haber vivido ya eso con anterioridad, esos paseos tan acogedores sobre la yerta superficie del monolítico invierno centroeuropeo… En el siglo XVIII pudiera haber sido, por ejemplo…
¿Acaso eran reminiscencias de una vida anterior vivida en parajes del centro o del norte de Europa? Claro que, con total certeza (o casi), la respuesta era que no… Sin embargo, en cierto modo lo parecían… lo parecían…
Todo era muy bello y entrañable y significativo. Y el estado meditativo, que seguía intensificándose cada vez más, potenciaba enormemente estas cualidades.
Observarlo y repasarlo todo de nuevo con esa acuidad como aterciopelada le resultaba tan sugerente y repleto de matices, aunque a la vez tan fuerte y pleno. Era muy difícil expresarlo mediante el lenguaje, que siempre parecía quedarse romo, que siempre parecía no ser capaz de alcanzar a poder transmitir la experiencia tan cierta de la meditación; experiencia única en sí misma y tanto más difícil de comunicar con precisión cuanto más profundamente reconcentrada hubiese llegado a ser en ese día.
La vida del ser humano es, literalmente, una maravilla: “…y, a medida que se recorren los senderos, la naturaleza se revela…”.
Ilde Leyda es profesor de Yoga desde 2003, alumno de Cristina Sáenz de Ynestrillas y de Martyn Neal. Ha traducido al castellano la tan bella como profundamente inspiradora obra Yoga, viaje al Corazón de T.K.V. Desikachar y Martyn Neal (Chinmayam Ediciones). Usted puede ponerse en contacto con él en ildeyoga@gmail.com.